Más vale cincuenta pájaros en tiras que veinte volando, o al revés...
A los pájaros les gusta jugar, cómo no, y a mí con ellos.
Al escondite, a los médicos, a contar mentiras.
La vida es un puro juego lleno de muñecas rusas que se agolpan, y de lluvias esquivando cocodrilos voladores.
La vida es un invéntame allá estas páginas, que luego crecen, y se hacen grandes.
A los pájaros les gusta jugar, aunque tienden a salvarse ellos, olvidándose un poco de todos sus compañeros.
Yo no se los tengo en cuenta, y ya estamos otra vez, de nuevo al dum-kim-boe...
