Los dibujos que pasan seguirán

Dibujar es dejar pasar el tiempo. O llenarlo.

Dibujar es mirar al pasado. O vivir el presente.

Dibujar es olvidar y recordar, perder y ganar, buscar y encontrar (o no).

Dibujar no es más que dibujar. Pero tampoco menos.

Historias del otro lado IV

Creo que fue uno de mis personajes el que dijo en una ocasión:
“Volvamos a la cruda realidad de mis fantasías inventadas”
Qué duda cabe que acaba siendo el refugio donde al final uno se siente más cómodo.

Pues eso.

La peor fotografía de la historia (introducción I)

Sí. Sé que no se hace.
Pero lo voy a hacer.
Las más rastreras técnicas del marketing publicitario al servicio de mi propio interés.
Todo por crear expectación.
¿Qué no os gusta?, pues os aguantáis.
De aquí a una semana, exactamente el próximo miércoles 18 de marzo, os enseñaré la que sin ningún lugar a dudas es LA PEOR FOTOGRAFÍA DE LA HISTORIA.

Empecé este blog para enseñaros trabajos míos, y esa foto no lo es. Pero da igual. Este caso es diferente y en éste caso haremos una excepción. Creedme, la fotografía lo merece.

Petición expresa de Rita, y como decía Ricardo en algún comentario: “alrededor de esa foto se han escrito leyendas y se han vivido noches de alcohol, risas y escalofríos”.

Pero no sé.
Todavía estoy dudando sobre la manera de enseñaros esa imagen.

Hay varias posibilidades y a ver cómo lo hacemos. Es mucha responsabilidad y podría dejaros marcados para siempre. Y yo no quiero eso.
En todo caso será pronto.
Quedan siete días.
Se inicia la cuenta atrás…

Viaje a India I

Una cosa es rescatar trabajos del olvido (entre otras es lo que pretendo con este blog) y otra cosa es darte cuenta que hace diecisiete años que estuviste en India.
¡Diecisiete años! Mon dieu.
Hay que ver cómo pasa el tiempo, diría el abuelito, qué miedo.
Y es curioso porque si las fotos son reflejo de un instante, es fácil comprobar lo alejadas que están estas instantáneas de la fotografía digital de hoy en día. Y es un hecho que no sólo no me molesta sino que me gusta.
Ese pintar encima de las fotografías tan cercano al pictorialismo, esa pérdida de nitidez, ese tratarlas como si fuesen originales y no reproducibles, esa plasticidad, esa sensación de antiguo (¡qué duda cabe, lo son!) tan diferente del píxel te da que pensar en lo que ha evolucionado la fotografía (no ya en esos diecisiete años, sino en los últimos cinco, por un poner).
Pero igualmente me pregunto: ¿de verdad son tan distintos?
Lo he dicho más de una vez y tengo que volver a reconocerlo: es que a mi me gusta todo. E igual que con el medio formato y el baritado puedes alcanzar cotas de precisión mayor que el último modelo digital, el PhotoShop te permite trabajar plásticamente con las texturas hasta límites, si los hay, insospechados.
O sea que qué más da.
El tiempo pasa y lo único que queda son las ganas de hacer y de enseñar las cosas. RC o plotter son palabrejas que quedan el olvido frente a los mensajes, a las obras o los sentimientos que éstas provocan.
Así que dejémoslo estar.
Contemplar estas imágenes me vuelven a traer, tanto tiempo después, el ruido, la gente, los aromas, el bullicio, los colores, las miradas, y la incomparable sensación de estar en medio de la maravillosa locura que es India.
Y cierro los ojos para seguir viendo…

El marcador injusto

No puede evitarlo. No sabe por qué, no entiende, no es su culpa, pero es así.
Él es un marcador injusto. Y no hay más que hablar.
Le colocaron hace seis años en lo alto del pabellón de baloncesto. Y allí está. Impertérrito, estoico y brillante como el primer día.
Pero por dentro no es lo mismo.
Por dentro todo le reconcome.
Y es que la cosa queda siempre mal. Semana tras semana, partido a partido, su luminoso muestra un tanteo que, invariablemente, resulta ser claramente injusto.
Unas veces los árbitros, otras errores inverosímiles del equipo dominante, a veces resbalones fortuitos o pequeños detalles sin importancia que colocan el marcador en un resultado que no es el que debiera ser.
Qué desastre más desastroso.
A veces favoreciendo al visitante cuando no correspondía, otras dando una ventaja inmerecida al equipo local.
Y lo peor no es eso.
Lo peor son las consecuencias: no tiene amigos.
Él es buena gente, afable en el trato, puede que a menudo melancólico aunque simpático, pero no. Nadie en su sano juicio quiere por amigo a un marcador injusto.
Sabemos que se encoge de hombros y la mayoría de los días se dice para sí:
“Sí, soy injusto, qué le vamos a hacer”
Un triple fuera de tiempo, una falta que no era, la personal que no se vio, los dobles de salida.
Hay días que se encoge de hombros, otros en los que claramente se rebela frente a su destino pero da igual. Apartado, arrinconado y menospreciado lleva los últimos cinco años cenando solo el día de nochebuena.
Sé lo que pensáis.
Y no.
No es justo.

Mañana empiezo VII

No voy a decir que las hice mañana porque mentiría, pero que han sido mi merienda de esta tarde como que me llamo Juanra.
Para hacer algo en condiciones sí que habrá que esperar, si no a mañana por lo menos a pasado o al otro.

El día que de verdad me ponga veréis.

De bomberos V

Los bomberos se levantan los días de fiesta y sin ducharse bajan a la calle, saltando las escaleras de dos en dos, uy qué peligroso.
Abren el portal con sigilo y en la acera susurran al cielo.
Si se cruzan con algún vecino se miran serios y les dicen sin pudor:

“¡Buenos días, te lo juro!”

Las líneas del viento

El viento es lo que tiene. El viento trae y se lleva las cosas.
El viento trae las líneas y se lleva los dibujos. Y uno, en medio de todo, no puede sino dejarse despeinar.
El viento nos trae paisajes, pajarracos, bocetos, flores, miradas y color. El viento se lleva el mar, las sonrisas, los árboles, las ondas y, a veces, también el color.
El viento trae las líneas y se lleva los dibujos.
Esperemos que los deje en la otra orilla.

El lugar donde vivo

Melilla se ha convertido en la ciudad donde vivo. Hace poco fue el cumple de una amiga, y me había insinuado que le gustaría tener una foto de Melilla la Vieja, de la ciudadela que aquí llaman “El Pueblo”.
Nunca antes se me había ocurrido hacer una fotografía de aquí, la verdad, pero era el momento. Cogí una panorámica del puerto, y otra de la ciudadela.
Para todos aquellos que no la conozcáis así es (aunque sea más cosas) esta ciudad donde vivo. Si queréis conocer más, tendréis que venir.
Y eso sí, parece que a Katia le gustaron.

El coche a vapor II

El coche a vapor continúa definiéndonos ese mundo tan suyo, lleno de dibujitos y con mucha pintura, aunque le dé por confundir el amor con la reproducción, en qué cabeza cabe. 

Pobrecito.

Poner líneas a las palabras

"It was the best of times, it was the worst of times, it was the age of wisdom, it was the age of foolishness, it was the epoch of belief, it was the epoch of incredulity, it was the season of Light, it was the season of Darkness, it was the spring of hope, it was the winter of despair, we had everything before us, we had nothing before us, we were all going direct to Heaven, we were all going direct the other way..."

A tale of two cities
Charles Dickens

"Es frecuente que se identifiquen las imágenes que suministra la cámara con aquellas reflejadas por un espejo. Del espejo decimos que nos “devuelve” la imagen, como si la imagen ya fuera nuestra, como si entre la imagen y el rostro existieran unos lazos de correspodencia infinitesimal, o como si el reflejo hubiera duplicado físicamente al objeto. En el fondo, es la misma sensación que esperamos de la imagen fotográfica o, por lo menos, la que suponemos que en su origen debió de infundir. Tal similitud se origina en el hecho de que el espejo, en tanto que superficie reflectante, sea el soporte de una carga simbólica extremadamente rica en el orden del conocimiento. Pues, ¿qué refleja el espejo? La verdad, la sinceridad, el contenido del corazón y de la consciencia. En un espejo chino conservado en el museo de Hanoi se lee la siguiente inscripción: “Como el sol, como la luna, como el agua, como el oro, sé claro y brillante y refleja lo que hay en el fondo de tu corazón”.

El beso de Judas

Joan Fontcuberta

Se seleccionaron unos textos y algunos de los profesores de la Escuela los ilustramos. Ahora cuelgan de las paredes de nuestra recién estrenada Biblioteca “Profundia”.

Estos que muestro son los míos.

Historias de un coche de bomberos II

Prosiguen las aventurillas de éste cochecito de bomberos perdido en el mar, donde hace amigos, le conceden deseos no pedidos y se da de martillazos con una realidad que no le gusta.

Un poco desubicado quizá, pero bien dispuesto a dejarse llevar por el devenir de las horas, de las olas, de las manos madrinas y de los sueños no cumplidos. Todo eso con la compañía inestimable de una buena palmera.
Y lo que le queda.

Viaje a China II

Las fotografías son, qué duda cabe, formidables activadoras de sensaciones. Aunque propiamente no huelan, transmiten el recuerdo de los aromas. Puede que no se escuchen pero proyectan los sonidos, las voces, los ruidos.
Las imágenes activan esos resortes escondidos de nuestro cerebro que algunos llaman recuerdos.
A mi me ocurre cada vez que veo las fotografías de mis viajes. Pues eso, que viajo de nuevo. Y me meto en una calle, en una plaza, en un paisaje. Algo de esto me ocurre viendo alguna foto de las que ahora os muestro: me introduzco y buceo en el barrio musulmán de Xian, con todos sus sonidos, con todo su aroma y su bullicio. Me envuelvo en la tranquilidad de un paseo alrededor del lago de Hangzou. Se me adhiere a la piel la insoportable humedad de la fascinante ciudad de Shangai.

Sí, es lo que tiene. Viajo de nuevo.

Y no vuelo, jo, pero casi.

Mañana empiezo VI

Domingo, sol y pereza hacen incompatible el ponerse a trabajar. Ya ves. Así que menos mal que esta semana hice los deberes y estuve dibujando a ratos.
Empiezo ya a mostraros tiras de “Mañana empiezo” que no publiqué en la revista “Sé Lector”, y que he ido dibujando en estos últimos días. Me sigue divirtiendo hacer lo no hecho así que por qué no seguir con ello.
No sé lo que durará (aunque tampoco me preocupe, claro) porque por mi cabecita vuelan ya algunas historias diferentes.
Soy así de disperso. Qué desastre.