Qué puedo responder
-será la nada-
ante el quieto balanceo de esta llaga.
Qué puedo imposible
si el revés
es todo lo que alcanzo a ofrecer
en esta noche.
El dolor es la prueba de que estoy
con la desazón cosida
el ardor intacto
la tristeza en danza
y con la urgencia incólume.
Será "siempre"
hasta gastar sus letras,
desde la ese hasta la e
roídas por el viento.
Otra cosa será donde el espejo me refleje,
otra cosa será donde la lluvia me evapore.
