Tu tomavistas

Dedicado, no podía ser de otra manera, a la película "Arrebato", el mayor tomavistas del cine español...

Pájaros LXXXII

No es tan fácil borrar a los pájaros con la goma Laufer, y menos si están hechos misterio, prisas y remiendos.

Ellos cogen una historia de allí, una excusa de acá y vuelan libres camino de ningún sitio.

Aunque los pájaros que osan -mira que es difícil encontrarlos- se posan.

Dibujos al aire

Siempre me gustó dibujar en el aire. Y aún más, si me apuráis, dibujar sólo con la mente.

Pensar que dibujas, eso sí que era bueno.

No hace mucho, acabando mi nuevo cortometraje como estaba, saturado de dibujos repetitivos que nunca sabes muy bien adonde van, decidí estrenar mi recién adquirido trípode con unas fotografías del rastro de esos dibujos perdidos en el aire, perdidos en la imaginación.

Y aunque queden más bonitos en su no existencia, qué le vamos a hacer, son rastro también del cansancio de la bien entrada noche, de la intensidad de aquellos días, del trazo invisible que habitaba y habita en nuestros pensamientos.

Tuvieron que ser peces, pájaros, flores, caracoles y manos.

Cómo no.

Ellos no salen de mi cabeza tan fácilmente si no es para significarse en luz, tan vanidosos que se me muestran, y tanto que yo los perdono.

Mañana empiezo CXXII

Los dibujos vuelan porque tienen hojas libres en sus entrañas más modestas.

Los dibujos no existen porque son soñados por nómadas armenios que viajan por la estepa con calcetines encriptados.

Los dibujos se sueñan cada vez que cubrimos una piel con saliva y deseo, cada vez que rescatamos el honor de un príncipe depuesto injustamente.

No podemos dejar de inventar.

No se puede dejar de crear.

Los dibujos vuelan, los dibujos no existen, los dibujos se sueñan mientras son traídos a la vida por una cigüeña con anteojos que peina canas en sus alas.

Los dibujos existirán mañana, y ahí estará uno para verlos.

Anda que no.

Dibujos descanso

Los dibujos tienen esa noble virtud de acompañarte siempre.

En situaciones caóticas, tristes, etílicas o absurdas, allí están ellos. En las ocasiones más rocambolescas, en las más estúpidas y las más entrañables.

Lo peor o lo mejor de todo es que ellos no hacen nada, claro.

Ellos se dejan hacer.

Pero ahí están.

Dejándose mimar por la lenta cadencia de la muñeca que se mueve.

Dejándose querer por los ojos que los crean y los quieren antes incluso de aparecer al aire frío de la mañana que despierta.

Dejándose dibujar, que para eso los enseñaron bien.

Y te ofrecen ese refugio, ese descanso que de tan noble, yo le haría un monumento.

Dibujado, claro.

365 irrefutables razones que nos llevan a pensar que 1+1 no son 2 (XLVI)

317) Porque Ermister Klausftwatlz vivió en Ontario en los años veinte, y destilaba alcohol en una pequeña granja donde habitaba él solo con tres vacas y las esporádicas visitas de un mirlo que pasaba por allí cada verano.

El alambique que había construido no cumplía ninguna de las normas ISO que el gobierno canadiense implantaría cuarenta años más tarde, así que el pobre Ermister vivió afónico y encamado el resto de sus tristes días.

Para él, su única alegría ocurría cada verano, con la llegada del mirlo. Y cada año que pasaba, esa alegría se multiplicaba exponencialmente.

Así que para el hijo de Klausftwatlz el granjero, 1 verano más 1 verano pudieron llegar a ser más de 24.678 alegrías.

Y todo por un mirlo.

318) Porque un cortometraje + un cortometraje = a un mediometraje.

Un mediometraje + un mediometraje = largometraje.

Y un largometraje + un largometraje = una putada

319) Porque un buen periodista que se precie de serlo nunca puede llegar a sumar 1+1.

Para un buen periodista que se precie de serlo, 1+1 es valga la redundancia.

320) Porque en las mesetas búlgaras habita un pequeño búho, en cuevas que no tienen sanitarios ni enchufes.

El búho perdió un ojo cuando era joven, jugando al fútbol con el hijo del búho del vecino, que más que búho era tordo y que tenía una mala leche que ya la quisiera para sí Durao Barroso.

Así que, con esas pintas tuertas, habita el pájaro nocturno en las profundidades de su cueva.

Muchos han sido los viajeros intrépidos, cazadores de dragones y albañiles por cuenta ajena que se han adentrado en el negro interior de su morada.

Y todos han tenido la misma sensación:

1 ojo + 1 ojo (de un búho tuerto en una oscura cueva) = 1 cíclope que come primogénitos porque no sabe jugar al yo-yo.

Y salían huyendo, despavoridos y sin poder instalar un mísero enchufe, su intención última.

321) Porque esta es la entrada trescientos veintiuna. Tres-dos-uno. O sea que decrece, o sea que decrecemos.

Y qué sentido tiene entonces sumar.

Qué sentido tiene entonces viajar a Laussana, qué sentido convertirse en árbol.

No hay ni habrá un solo níspero que lo entienda.

322) Porque cuando sumamos uno + uno en realidad estamos sumando uno + ono, pero le cambiamos la primera letra a la segunda palabra para que no haga cacofonía con la última letra de la primera palabra, cosas de la semántica.

Pero propiamente, lo que se dice propiamente, sumar uno + ono no da lugar más que a especulaciones horribles sobre agujeros negros y compañías de telecomunicaciones.

323) Porque si alguien de la Península Ibérica le diese por telefonear a alguien de las Islas Canarias y -solo por jugar, sin mala intención- se pusiesen a sumar, siempre nos encontraríamos con el listillo que a la resultante de la suma le quitaría uno, por aquello de estar en Canarias.

1+1, en Canarias=1.

Desconfianza con fianza

Tristeza tipográfica

Porque las letras también tienen sentimientos, y la p es una o que llora, la n una m coja y la w es la típica v borracha que va por la noche lanzando piropos a los adoquines que confunde con hermosas mujeres que duermen en plena calle.

Pájaros LXXXI

Si es verdad eso de que los pájaros no están hechos de plumas sino de viento, no será menos cierto que se nos cuelan dentro, solo con respirar como si tal cosa.

Ya sean dibujados con plumas o lápices, los pájaros vuelan compartiendo y robando aire, imaginando mares y borrando cielos, entendiendo que la viñeta, siempre, es simplemente una cuestión de perspectiva.

Todo lo demás será mitad azul, mitad verde.

El caracol pelo, o cómo fotografiar desnudo

Casualidades, conexiones y absurdo. De al menos esos tres materiales está hecha la vida...

Sábado pasado, 8:30 de la mañana.

Ahí estaba yo, duchándome tras haber madrugado, y pensando bajo el agua en ponerme a cocinar masa de croquetas (mi dispersión no me alarma, aunque hasta a mí mismo me llama la atención y no deja de sorprenderme).

El caso es que termino la ducha, y ando secándome entre el vapor de un caluroso cuarto de baño cuando lo veo.

Veo el pelo.

Está allí y sin duda me mira a mí.

Está allí y no puede ser observado en modo alguno bajo el prisma de la casualidad.

Resulta que la noche anterior había estado yo dibujando un caracol bombero en un cuarto de baño. Yo, sentado en mi mesa bajo el flexo, había estado dibujando un caracol bombero en un cuarto de baño.

Y para el que no me crea, aquí una muestra:

Y allí, con la toalla entre las manos observo en el cristal de la mampara un pelo adherido con una clara y nítida forma de espiral, y tras esa espiral (que enseguida me recordó a un caracol) estaba el wáter.

No daba crédito.

Casualidad, conexiones, absurdo.

No pude por menos, entonces, que salir del cuarto de baño -desnudo, he de decirlo- y buscar la cámara para hacerle una foto antes de que el pelo se desprendiese liviano hacia el fondo de la bañera.

Y entonces volví a darme cuenta: alguna vez en mi vida había hecho fotos de desnudos, pero era la primera vez que fotografiaba desnudo.

Ese ligero cambio semántico me hizo gracia, y pensé que allí había un proyecto: Fotografiar desnudo.

Pero tendrá que ser en otra ocasión...

Mañana empiezo CXXI

Lunas que parecen ríos, el interior de las bombillas fundidas, lápices sin pies ni cabeza, manos aburridas que se revientan en el cielo...

Esto y más es el universo vacío de una mano que piensa que mañana es lunes hasta en jueves.

Y la ingenuidad, no queda otra, sale volando...

En boca cerrada

Mi vida es una fiesta

Porque la vida es pura contradicción (o no).

Porque el dibujo y las palabras se entroncan como los trazos.

Y porque cuando salimos a bailar, todo estalla.

Pájaros LXXX

Los pájaros tienen esa extraña facultad de alargar y encoger el mundo. Lo estiran y lo ensanchan a su gusto más que al nuestro, para poder volar y perderse entre la nada.

Los pájaros tienen esa extraña facilidad para jugar en el aire con pensamientos, lluvias y deseos.

Los pájaros crecen en el azul, aunque a ellos les gusta el verde.

Los pájaros tiene esa extraña manía de decirme ochenta veces que se van, pero yo los sigo viendo.

Nos queda, sí, todavía nos queda...